20 de noviembre de 2009

Lo que hace una X...

Párate un minuto y piensa lo que una simple X puede significar en tu vida. Puede hasta cambiártela. En el vocabulario, cada vez se utiliza menos (especialmente, en Andalucía); así, escuchamos decir éstasis, esamen o flesor. Hay quien se gana la vida explicando cómo despejar una X y adjudicarlo un valor; detrás, un grupo de alumnos que deben averiguarlo para sobrevivir a una asignatura. Un partido de fútbol puede acabar en empate, por lo que el resultado se trasladaría a una quiniela como una X; y si esa X la colocas en el sitio equivocado, puede que te lleve al peor momento de tu vida por dejar escapar el Pleno al 15. Hay quien, en lugar de la PlayStation, prefiere la X-Box; y en cualquiera de estas consolas, son muchos los que disfrutan con el videojuego de los X-Men. Con una sola X podemos eliminar a alguien de una lista de boda, o marcarlo para que venga. Sólo con este símbolo somos capaces de hacer exámenes tipo test; y al salir del aula, demostrar nuestras dotes artísticas en los castings de Factor X.

Más de un minuto me ha llevado a mí, finalmente, pensar en todas estas ideas. Y todo para llegar a la única que me importa: la que el Ministerio de Cultura le adjudicó a Saw VI, y que ha hecho que los que seguimos esta saga desde hace varios años sigamos a la espera de ver si se estrena en cines o no, pues aún tiene que resolverse el recurso interpuesto por la productora. Para entender esto, hay que partir de lo que dice la ley: una película podrá ser calificada como X cuando contenga material pornográfico o haga apología de la violencia. Parece que, en este caso, se han escudado en la segunda de las opciones. Un veredicto polémico, pero que podría ser comprensible. La cuestión no radica tanto en este tema, sino en el hecho de que se haga con una sexta entrega, cuando las cinco anteriores aparecieron como "No recomendada para menores de 18 años". Y os aseguro que si el motivo es que se hace una defensa de la violencia, debería de haber sucedido desde la primera escena de Saw I (cirujanos que tienen que cortarse el pie para escapar, drogadictas que deben abrir estómagos de personas vivas para encontrar una llave, gente impregnada en queroseno que debe averiguar una clave de una caja fuerte mientras se consume una mínima vela...). Conclusión: podría haber quedado justificada la decisión, pero en su día, no a estas alturas.

Hay quien dijo que no era más que un reclamo publicitario. A la vista está que no ha sido así, pues mientras los españoles nos quedábamos sin verla, se estrenaba sin problemas en el resto del mundo (y, de paso, al día siguiente ya hubo quien se encargó de ponerla en Internet, incluso con subtítulos en español). ¿Reclamo publicitario? Lo único relacionado en este asunto con publicidad ha sido los carteles que tuvieron que ser retirados y guardados en las recámaras de los cines, y que seguirán cogiendo polvo mientras que no se tome una decisión.

Y lo más curioso de todo esto es que, mientras que los que llevamos un año esperando esta película nos tenemos que quedar con las ganas, han pasado por la cartelera títulos como Rec 2 (que cuenta, según he leído, con la decapitación de un cura, entre otros tantos litros de sangre), Destino final 4 (cuerpos triturados, ojos fuera de sus órbitas, explosiones en cines con personas mutiladas...), Un San Valentín sangriento (un minero loco que se encarga de desencajar mandíbulas, sacar ojos o descuartizar cuerpos), etcétera. Quizás como lo de Rec 2 son zombies, queda justificado; quizás como lo de Destino final 4 es cosa de la Muerte, también queda justificado; y en Un San Valentín sangriento, como hay locura transitoria, se justifica sin problemas. Pero claro, nuestro Jigsaw parece estar en sus cabales, y mata a sus víctimas de forma consciente, al igual que Amanda o el inspector Hoffmann. Por tanto, aquí tenemos una apología de la violencia. Única explicación que veo para el (mal)trato que está recibiendo la última entrega de Saw.

Y para colmo, ya sabemos que el año que viene tendremos Saw VII en 3D. Bueno, lo de "tendremos" es un decir. Quizás para el estreno de la séptima parte, en España continuemos esperando el veredicto del jurado. Señores, lleven este tema al programa de Telecinco, De buena ley, que en cuestión de media hora sabremos qué pasará finalmente con la película. Pero ya va siendo hora de una resolución firme, para bien o para mal.

Fin del juego.

18 de noviembre de 2009

Smile.

Hoy un amigo me ha dicho que cierto pajarillo (que, por cierto, ha aparecido hoy en dos conversaciones diferentes) le había contado que mi último mensaje en el blog era oscuro, críptico, nada claro, misterioso... Parece que, últimamente, esa es la moda que llevo, la del misterio.

Así que, para todos aquellos a los que no les guste andar indagando detrás de las palabras, hoy se lo pondré fácil.


Estoy feliz



15 de noviembre de 2009

Me siento como un girasol ciego...

Día extraño. Empezó sin grandes expectativas. Continuó siendo una gran tarde. Y ha acabado siendo una noche para olvidar. Una noche de esas que prefieres que se lleve el viento, ese ligero aire de levante que sopla en la Bahía, para no traerla nunca más. No sé cómo me siento, si bien, o deseando arrojar todo a la mierda. Sólo quiero que llegue el lunes. Sólo deseo que llegue otro día. Sólo quiero despertarme y ser otro yo. Ahora no encuentro el sol que dirige mi destino. Soy un girasol ciego. Quizás los ciegos sean los demás, cuando les indico dónde está el sol y no quieren verlo. A veces soy yo, sin disfraz, y los demás se empeñan en ocultarme con trapos. A veces soy yo, disfrazado, y otros se obcecan en desnudarme. Señores, claridad. No tengo tiempo para perderlo en nimiedades.

14 de noviembre de 2009

Cine: "Los girasoles ciegos"

Nuestros pensamientos más importantes
son los que contradicen nuestros sentimientos
(Paul Valéry)

Hoy he tenido ocasión de ver esta película basada en el libro de Alberto Méndez, Los girasoles ciegos. Esta obra, dividida en cuatro partes o "derrotas", como las denomina el autor, supuso un punto de inflexión en aquellas ficciones literarias que tenían como trasfondo histórico la Guerra Civil española. Comenzando en 1939 con la rendición del Capitán Alegría y acabando en 1942 con la historia de Ricardo, Elena y el pequeño Lorenzo, Méndez realiza un retrato ficticio de la época que, perfectamente, podría pasar por real.

En el caso de la adaptación cinematográfica, Los girasoles ciegos dos de esas derrotas: la "Segunda derrota o 1940: Manuscrito encontrado en el olvido" y la "Cuarta derrota: 1942 o Los girasoles ciegos", eje central de la trama. Las tres voces narradoras que aparecen en la cuarta parte de la obra de Méndez (Lorenzo, Salvador y un narrador en tercera persona) quedan muy bien conjugadas versión cinematográfica, que ha tenido que ampliar la historia con alguna que otra escena para cumplir el tiempo estándar para una película. Algo que no habría sido necesario si se hubiese prestado más atención a la Segunda Derrota, de la que apenas se dice nada (siendo, para muchos, la parte más emotiva del texto de Méndez) y a la que, para colmo, se le da un final distinto, aunque manteniendo la esencia.

Sobre los actores, nada que reprochar. El pequeño Roger Príncep, en sus pequeñas intervenciones, realiza un papel enternecedor, cercano, emotivo, y que en ocasiones recuerda al pequeño Pardal de La lengua de las mariposas (con la que se podría establecer otras tantas similitudes). Maribel Verdú y Javier Cámara saben mostrar en pantalla el sentimiento que aparece en el libro (y así podrá confirmarlo cualquiera que se haya pasado por sus páginas antes de ver la película). Por último, Raúl Arévalo, como el hermano Salvador, es para mi gusto el que menos cala en el público con su interpretación. Quizás se habría esperado alguien más contundente, que refleje mejor la doble moral en la que se ve envuelto el seminarista.

En definitiva, a pesar de las pequeñas puntualizaciones que he recogido más arriba, se trata de una magnífica adaptación de José Luis Cuerda (también director de La lengua de las mariposas), que sabe ahondar en las palabras de Alberto Méndez para hacer llegar al público, una vez más, los desastres personales de la Guerra Civil. Eso sí, imprescindible leer el libro por dos razones: en primer lugar, por conocer de primera mano las historias originales, sin cambios; en segundo lugar, porque quedarse en la película supone dejar en el olvido la Primera Derrota ("Si el corazón pensara, dejaría de latir") y la Tercera ("El idioma de los muertos"). A partir de aquí, demos la bienvenida a la magnífica obra de Cuerda.

Acabo con unas líneas pronunciadas por Ricardo Mazo, protagonista de la Cuarta Derrota:
Que alguien quiera matarme no por lo que he hecho, sino por lo que pienso... y, lo que es peor, si quiero pensar lo que pienso, tendré que desear que mueran otros por lo que piensan ellos. Yo no quiero que nuestros hijos tengan que matar o morir por lo que piensan.

11 de noviembre de 2009

El ser humano es raro.

Que alguien me diga cómo consulto el precio...

He disfrutado de lo lindo esta tarde, cuando me he topado con esta imagen en un Carrefour en El Puerto de Santa María. El ser humano es raro, imprevisible, sorprendente... pero, al final, siempre acaba teniendo problemas con la tecnología.

En un día señalado, en un momento en que parece que las cosas empiezan a marchar en mi vida... Nada mejor que retomar este rinconcito con una dosis de humor.

Sed felices.




9 de septiembre de 2009

Salteado hipócrita

Salteado hipócrita

Has buscado, incesante, una cita
para cenar el paraíso de tu estupidez.
En esta noche, en este encuentro,
en el que la rapidez de tus labios puede
más de lo que acordaste,
siento temblar la hipocresía de tus platos,
el sabor amargo de tu dulzura,
la frialdad de un fuego hiriente.
Hoy, soy tu invitado
a una noche de placer,
sin poder reclamar los esfuerzos invertidos.
Debo conformarme con la frugalidad
que me regala tu mano quejumbrosa,
y que, a la vez,
acaricia mis sentidos engañados
por tu voz.
Salgo, salgo de ahí, de los restos secos
de una piel mudada de serpiente;
en ella, se ha quedado lo que me engañaba.
En ti, la verdad.
Lo siento, la cena se ha cancelado.

9 de septiembre de 2009. 19:39 horas. Casa. Puerto Real.

6 de septiembre de 2009

Oculto en la fotografía

"A través de una fotografía no puedes comprender nada. No es más que una sombra. El verdadero yo está en otro sitio. Y eso no sale reflejado en la foto".

Haruki Murakami
Al sur de la frontera, al oeste del Sol
Edición MaxiTusquets, página 180


Me encanta esta reflexión. A pesar de la luz, una fotografía está llena de sombras, de aspectos que no quedan reflejados, de apariencias que son instantáneas. Eso sí, a través de una fotografía se pueden entender muchas cosas. O aprender mucho. O llegar a descubrir el yo que no se muestra en la realidad. Ahí está la magía.

5 de septiembre de 2009

Buscando enfoques

Retomo el tema de la fotografía. En la historia de este blog, como sabéis, dediqué un espacio a la fotografía en blanco y negro (Escalando en grises). Sin embargo, hace algunas semanas, a través de un amigo experto en la fotografía, empecé a interesarme por la búsqueda de enfoques en color, experimentando con el contraste. Ahora, aprovecho el blog para ir dejando los primeros resultados. ¡Espero vuestras opiniones!

Gracias a Jesús Coto por sus consejos (podéis ver su trabajo pinchando en el enlace a su blog en el listado de la derecha).

Soledad



Expresión urbana


Esclavitud


Naturaleza animal


Encajando planos

Buscando enfoques (II)

Tres fotografías más. La última, tomada hoy, es la que se ha usado para la nueva cabecera del blog.

Enredadera


Liberando estrés


Derribo






Nueva cabecera


Para marcar esta nueva etapa del blog, La caverna de las ideas estrena nueva cabecera, tanto en el fondo de la imagen (se ha sustituido una imagen lisa por una fotografía real) y la fuente empleada para el título. ¡Espero que os guste!

Igualmente, se ha añadido una lista de blogs amigos y la opción de "Seguidores".

2 de septiembre de 2009

Queen. "Bohemian Rhapsody"

Hace un par de semanas, sin motivo alguno, vino a mi mente la canción "Bohemian Rhapsody", del grupo Queen. La he escuchado muchas veces de fondo a lo largo de mi infancia (es lo que tiene tener un hermano mayor con el que te llevas casi nueve años). Hace dos o tres meses sonaba en un programa de televisión, pero apenas me percaté de ello. Y ahora, es cuando realmente ha calado en mí. Tema grande donde los haya.



Is this the real life?
Is this just fantasy?
Caught in a landslide,
No escape from reality
Open your eyes, Look up to the skies and see,
I'm just a poor boy, I need no sympathy,
Because I'm easy come, easy go, Little high, little low,
Any way the wind blows doesn't really matter to me, to me
Mama I just killed a man,
Put a gun against his head, pulled my trigger, now he's dead
Mama, life had just begun,
But now I've gone and thrown it all away
Mama, ooh, Didn't mean to make you cry,
If I'm not back again this time tomorrow,
Carry on, carry on as if nothing really matters
Too late, my time has come,
Sends shivers down my spine, body's aching all the time
Goodbye, ev'rybody, I've got to go,
Gotta leave you all behind and face the truth
Mama, ooh, I don't want to die,
I sometimes wish I'd never been born at all
I see a little silhouetto of a man,
Scaramouche, Scaramouche, will you do the Fandango
Thunderbolt and lightning, very, very fright'ning me
(Galileo) Galileo (Galileo) Galileo, Galileo figaro
Magnifico I'm just a poor boy and nobody loves me
He's just a poor boy from a poor family,
Spare him his life from this monstrosity
Easy come, easy go, will you let me go
Bismillah! No, we will not let you go
(Let him go!) Bismillah! We will not let you go
(Let him go!) Bismillah! We will not let you go
(Let me go) Will not let you go
(Let me go) Will not let you go (Let me go) Ah
No, no, no, no, no, no, no
(Oh mama mia, mama mia) Mama mia, let me go
Beelzebub has a devil put aside for me, for me, for me
So you think you can stone me and spit in my eye
So you think you can love me and leave me to die
Oh, baby, can't do this to me, baby,
Just gotta get out, just gotta get right outta here
Nothing really matters, Anyone can see,
Nothing really matters,
Nothing really matters to me
Any way the wind blows

30 de agosto de 2009

Pequeños momentos de Murakami.

Bastante tiempo ha pasado ya desde que leí Tokio blues, y aún no me había decidido a leer otra novela de Murakami. Ayer, aprovechando un momento obligado de soledad (véase la entrada anterior a ésta), tomé Al sur de la frontera, al oeste del Sol, que me regaló Fernando el primer día de agosto. Creo que ha sido la mejor lectura que he podido elegir para este momento. Acabo de sobrepasar el ecuador, pero ya necesito compartir dos fragmentos y alguna que otra frase que, simplemente, me han parecido maravillosos.


En este mundo hay cosas que son recuperables y otras que no. Y el paso del tiempo es algo definitivo. Una vez has llegado hasta aquí, ya no puedes retroceder. ¿No crees? (...) A mí me parece que con el paso del tiempo hay cosas que se solidifican. Como el cemento dentro de un cubo. Y entonces ya no se puede retroceder. Lo que quieres decir es que el cemento que tú eres ya ha fraguado del todo y que no es posible ningún otro tú que el de ahora, ¿no es así? (p. 21)


Este mundo es como el desierto y todos tenemos que hacernos a la idea. (...) Si llueve, las plantas florecen; si no llueve, se secan. Los insectos son devorados por las lagartijas; y las lagartijas, por los pájaros. Pero, en definitiva, todos acaban muriendo. Y, después de muertos, se secan. Cuando una generación muere, la sucede la siguiente. Es así. Hay muchas maneras de vivir. Hay muchas maneras de morir. Pero eso no tiene ninguna importancia. Al final, sólo queda el desierto. El desierto es lo único que vive de verdad. (p. 102)


¡Qué le vamos a hacer! El mundo no puede estar lleno de Charlie Parkers. (p. 135)


Por primera vez en mucho tiempo, me quedé mirándome fijamente a los ojos en el espejo. Pero esos ojos nada reflejaban de mí mismo. (p. 140)




[Fragmentos extraídos de la edición MaxiTusquets, 5ª edición, enero de 2009]


29 de agosto de 2009

Al sur de mi frontera

Mi pretensión no era salir de casa. Sólo se trataba de una excusa para intentar encontrarme a mí mismo. Un tren aparecía como único obstáculo entre el entorno que odiaba en ese instante y aquél que quería construir a mi alrededor. Mi única compañía en este viaje se encontraba en un libro que hacía poco tiempo me había regalado Fernando, de esos que te hacen reflexionar sólo con el título, sin necesidad de índices, comtraportadas o consultas de páginas al azar. "Al sur de la frontera"... Así me sentía en los minutos sobre raíles. Quizás en nuestra mente no podamos establecer límites tan tajantes como los que nos ofrecen los mapas, pero de lo que sí estaba seguro era de que, si existían, me encontraba en el punto más lejano. Siempre aparecen los aledaños meridionales vinculados con la tristeza, la degradación, la decadencia. Craso error. Pero en este tren, éste era mi pensamiento. Me estaban haciendo sentir al sur de la frontera.

"En este mundo hay cosas que son recuperables, y otras no". Palabras que aparecían en alguna página perdida del libro. Sentencia indiscutible. En los últimos días, he sentido que hay cosas (personas) que no volverán a mi vida, al menos, no como antes. Es duro confirmar el paso de un sentimiento a una realidad. Crees tenerlo todo en una persona, todo lo que se puede pedir para rozar la felicidad: confianza, risas, miedos compartidos. Pero, de pronto, desaparece. ¿Cómo? Palabras mal dichas, gestos inadecuados, mentiras descubiertas.Todo ayuda al afianzamiento de esa realidad, hasta que duele. Pero el tiempo va pasando, y el dolor suele darle la mano a la indiferencia. No sé si he llegado ya a este estado (quizás no me dejan llegar), pero lo necesito. Preciso de ese tren interior (cercanías o larga distancia) que me aleje de los que me lastiman, y me acerquen a un mundo en el que encuentre conformidad. Esto es así.

Me marcho, el tren está a punto de salir, y ya he desperdiciado muchos billetes. Suerte que, en esta ocasión, sólo viajo con ida.


29 de agosto de 2009. 19:30 horas. O'Connells. Cádiz.

20 de agosto de 2009

La historia continúa...


11 de marzo de 2009

Otro 11 de marzo.

Y van cinco. El de 2004 fue un jueves. Probablemente, de los pocos días que podríamos contar con minuciosos detalles: dónde estábamos, qué hacíamos, con quién hablamos... El pasado siempre vuelve. Hoy lo ha hecho, para mostrarnos de nuevo que sigue habiendo una herida que curar.

El pasado 6 de octubre, compartí ya en el blog la canción "Jueves (11 de marzo)", de La Oreja de Van Gogh (enlace). No he dejado de escucharla desde entonces, día tras día. Siempre aprovecho el trayecto en coche para pasearme por esta canción. Hoy, vuelvo a compartirla, aprovechando que tiene vídeo oficial.

Y así pasan los días,
de lunes a viernes,
como las golondrinas del poema de Bécquer.
De estación a estación, enfrente tú y yo,
va y viene el silencio.


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Hace un año en el blog... 11 de marzo de 2008. Cuatro años de los atentados de Madrid. Aproveché aquella entrada para recordar cómo fue aquella mañana, alguno de los detalles que me rodearon en aquellas horas que fueron trágicas para tantos... Rescaté, por aquel entonces, unas palabras de Oscar Wilde: "A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante".

10 de marzo de 2009

C'mon & shake me!

El pasado año eurovisivo dio verdadero miedo... Recordaba a aquello de "una serie de catastróficas desdichas". Este año siento de nuevo el miedo, pero de tan bien como va la cosa... Es como tener la sensación de que cualquier cosa, en cualquier momento, va a fallar. Este año mandamos a una cantante (lo del año pasado no fue así), un tema movido con ritmos árabes (que siempre atrae algunos votos), una buena puesta en escena, promoción a nivel europeo, Top 5 en la mayoría de las encuestas... ¿Dónde está la trampa? ¡Tiene que haber gato encerrado! Quizás esta sensación sea fruto de varios años de intentos frustrados (2006: Las Ketchup; 2007: Mirela se queda fuera con "Tu voz se apagará" para mandar a D'Nash con "I love u mi vida"; 2008: Coral y "Abre tu mente" queda segunda para representarnos aquel chikilicuatre de cuya imagen no quiero acordarme).

Pues eso mismo, que Soraya y "La noche es para mí" nos representa este año. De momento, todo va muy pero que muy bien, a pesar de que ya ha habido algún susto (salió por ahí cierta maqueta con nuestro tema grabado en griego, pero por suerte es solo maqueta, por lo que no se ha comercializado, cosa que anularía la candidatura).

Ahora sólo queda esperar al 16 de mayo, y ver lo que da de sí estos dos meses de promoción. YES, WE CAN!





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Hace un año en el blog... 10 de marzo de 2008. Ese día, incluía en el foro una reseña del libro "La muerte lenta de Luciana B.", novela que no me dejó indiferente, pero que sí consiguió en mí un sabor agridulce, no tanto por la historia como por el final. Un año después, he tenido ocasión de regalar este libro a una amiga, gran amiga. ¡Auro, disfrútalo!

9 de marzo de 2009

Un recuerdo cruza la ciudad...

[Nota: a partir de hoy, al final de cada entrada, recordaré los temas de los que hablaba hace un año en el blog]


Hoy, y después de varios días, vuelvo a retomar el blog. Y quiero hacerlo con un recuerdo de todos aquellos que aprecio y no puedo tener cerca. Dedicado especialmente para mis empedernidos (ellos saben quiénes son), para Julia (Performance Team), para Isa y Alba (mis canarionas de adopción). ¡Os adoro!



Pienso en ti (La Oreja de Van Gogh)

Los años pasan y se esconden,
cuando me miras con amor.
Como es posible amarte tanto,
y no sufrir del corazón.

Un recuerdo cruza la ciudad.

Sobre la almohada veinte lágrimas,
diez para ti, diez para mi.
Entré a robarte solo un beso,
y me quedé a vivir en ti.

Un recuerdo cruza la ciudad.
Hoy hace ya un año que no estás.

Pienso en ti, cada segundo en ti.
Cada suspiro en ti, es un latido en mí.
Si no te tengo aquí para poder vivir,
sólo en el silencio de los siglos dormiré feliz.

Quiero en mis ojos tu mirada,
para quererte siempre así.
Quiero en mi boca la sonrisa,
Que guardas sólo para mí.

Un recuerdo cruza la ciudad.
Hoy hace ya un año que no estás.

Pienso en ti, cada segundo en ti.
Cada suspiro en ti, es un latido en mí.
Si no te tengo aquí para poder vivir,
sólo en el silencio de los siglos dormiré feliz.

Todo muere menos tú y yo.
Nuestro aniversario es nuestro amor.

Por eso...

Pienso en ti, cada segundo en ti.
Cada suspiro en ti, es un latido en mí.
Si no te tengo aquí para poder vivir,
sólo en el silencio de los siglos dormiré.
Seguiré pensando solo en ti.
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Hace un año en el blog...
9 de marzo de 2008. Rodolfo Chikilicuatre era elegido para representar a España en Eurovisión. Como no podía ser de otra manera, aproveché este pequeño sitio para expresar mi indignación. El "clamor" del pueblo, y el éxito rotundo para Buenafuente, se quedó frente a Europa con el puesto 16.

26 de febrero de 2009

"Historia de una escalera", de Antonio Buero Vallejo

Antonio Buero Vallejo (1916-2000) está considerado como el mejor dramaturgo español contemporáneo. En 1933 ingresó en la Escuela de Bellas Artes de Madrid, pero su vocación pictórica fue cortada por la guerra civil de 1936-1939. Dedicado a la soledad, al pensamiento y a la lectura durante muchos años, afloró su vena dramática para bien de las letras españolas. Introvertido y de poderosa inteligencia, Buero Vallejo era un magnífico lector, alerta y profundo, a cuya curiosidad nada era ajeno. Su tema y problema es el de la desvalida criatura humana en un tiempo crítico: el hombre en busca de la libertad por caminos de conocimiento y amor. Buero Vallejo ha sabido igualar vida y pensamiento, conducta y prédica. De su lucidez y de su ejemplaridad, de su trabajo ha surgido el teatro de más altura, tensión y trascendencia de la posguerra española. Con Historia de una escalera, hito en la recuperación teatral de España, ganó en 1949 el premio Lope de Vega. En 1972 ingresó en la Real Academia Española. En 1986 recibió el premio Cervantes y en 1996, el Nacional de las Letras, siendo la primera vez que este premio se concede a un autor exclusivamente dramático.

Historia de una escalera refleja una pequeña parcela de la sociedad posterior a la Guerra Civil, en el que las vicisitudes económicas, los enredos amorosos y las verdades aparentes suponen el eje central de un edificio en el que apenas se reflejará el paso del tiempo, salvo en el deterioro de sus vecinos. Así, personajes como Fernando, Carmina, Urbano, Trini o Rosa, dan forma a esta creación teatral del periodo de posguerra, un fiel retrato de los intentos fallidos de superación que suponen la crisis de un país tras las barreras dictatoriales.

Una obra teatral que se lee muy rápido, y cuya única dificultad es el alto número de personajes y las relaciones que se establecen entre ellos. A ratos puede resultar monótona, pero es un efecto adecuado para las ideas y las sensaciones que Buero Vallejo quería transmitir con este drama. Los enredos amorosos de Fernando, Carmina, Urbano y Elvira van a ser el sustento principal de la obra (más que sus relaciones, las decisiones equivocadas, que marcarán sus vidas). Una obra en la que se refleja en cada detalle un entorno inmerso en la pobreza, y cuyo avance es casi imposible.

Merece la pena leer esta obra, a pesar de que en muchas ocasiones la trama apenas avance (salvo por las enormes elipsis temporales que tienen lugar entre cada acto). El final recoge muy bien el ambiente tenso y de decadencia que el lector (o espectador) viene experimentando a lo largo de todo el argumento. En definitiva, tres generaciones marcadas por una guerra y por sus consecuencias.

22 de febrero de 2009

El blog cumple un año.

Un año. Ya ha pasado. Creé este rincón un 22 de febrero de 2008, en un día en el que no estaba pasando por mi mejor momento. ¡Quién me iba a decir entonces la de cosas que me quedaban por vivir desde aquel instante! Aquel día sentí cerrarse para mí todas las puertas, pero a mi alrededor sólo se mostraban ventanales abiertos, luminosos. Por suerte, decidir afincarme en uno de ellos y experimentar en mí todo el calor que me transmitía cada halo de brillante esperanza. Un año después, todo parece lleno de optimismo (aunque siempre mejorable). Los mazazos del pasado han traído experiencias reconfortantes en mi día a día y miles de ilusiones para el futuro. Muchas de ellas he podido compartirlas con vosotros en este espacio. Vosotros, desde aquel primer día de esta nueva era, habéis conseguido hacerme un poco más feliz. Gracias por seguir leyendo las palabrejas de este loco incurable (y que no desea ser curado).


Ayer. Tú. Mañana

Cuando me he mostrado ante ti, siempre,
he tenido la certeza de
tu mirada,
tu sonrisa,
tu reflejo,
tu nostalgia.
Vengo por un sendero espinado,
dañino,
sufriendo con las flores
que otros no quisieron.
Ahora llego a ti.
No son sobras lo que traigo, no.
Aquellas hojas secas ya están enterradas
y nuevas semillas planté para nuestro encuentro.
Sí, ya llegaron, colores en pétalos vivos
que hago tuyos eternamente.
Siéntelos, acaricia su tacto, soy yo.
Guárdame ahora entre las páginas
de cualquier libro.
Mañana, cualquier día,
aunque secos,
nunca desistirán de tu aferrado brazo.

16 de febrero de 2009

Ni en sueños.

A veces, cuando leemos un libro, en el momento más inesperado, nos encontramos con una frase que dice mucho de nosotros, o con la que simplemente nos sentimos identificados. Hoy me he encontrado con ella.

"No se puede caer eternamente, ni siquiera en sueños"

G. R. R. Martin, Juego de tronos (Canción de Hielo y Fuego I)